Primera tontería o Cómo Pep Guardiola, la erótica de la barra, Don Torcuato y Paloma coinciden en una noche agostil sevillana.

Me he levantado tarde de la siesta. Tan tarde que eran las 22:30 (GMT +1).

Y no, no me da vergüenza. Estoy aprovechando este finde de 3 días para hacer lo que me salga de los cojones.

Tan tranquilo. Sin prisas. Con pausas.

Todas las pausas que me apetezcan. Y si hacen falta más pausas se hacen. Sin problema. Para eso estamos; para hacer pausas. Y para sudar, porque vaya calor que hace, aún siendo las 0:24. Más calor que peinando camellos.

Así que me he levantado a las 22:30 y tenía hambre. Y no tenía ganas de meterme en la cocina. Es más, aunque hubiese tenido ganas todo lo comestible estaba (y sigue estando) en el congelata o en conserva. Y el hambre ni perdona ni da tregua. Y no he tenido más remedio que echarme a la calle (o comerme una latatún a palo seco).

Tenía pensado ir al Bar Bueno, del que hablaré más adelante, pero antes de llegar a él me he topado con el Copy-Copa. Sí, también soy de la opinión de que el nombre es de puticlú cateto. De whiskería de las afueras de pueblico. Pero no es nada de eso.

El Copy-Copa es un bar normal y corriente. La verdad es que tampoco es normal y corriente. No te encuetras en Serva la Bari bares que ofrezcan alegremente cervezas mejicanas como la Bohemia. Y está buena. Muy buena. Por unocincuenta. Para repetir.

Y estaban dando júrgol. La recopa, la supercopa o la putacopa. Como quiera que se llame. Los Palanganas contra los Catalinos. Júrgol al fin y al cabo. Y cuando hay júrgol los bares se llenan.

A pesar de que estuviese más pendiente de la camarera, en dos o tres frases le dedicaré mas espacio, que de otra cosa, una pantalla de televisisón llama.Aunque, como a mí, no te guste la tele y menos si dan júrgol.

Y he visto a Kanouté meter dos golazos, el primero de ellos (de los que he visto) a pase, tras impresionante jugada personal, de Negredo. Ése al que cierto 25% de La Buhardilla llama Álvaro Negado (grasia sevillana sin parangón).

Pero vayamos por partes, que ya ha sido suficiente introducción.

A mediodía estaba leyendo, en un rotativo hispalense, que Don Josep Guardiola decía que el entrenador del Barça no tenía motivos para quejarse de la plantilla que tenía (aprox, que no sic).

Y eso es de aplauso. De aplauso hasta que te duelan las muñecas o se te rompan todos los escafoides. Porque mientras toda la prensa clamaba contra la ausencia de Xavi, Iniesta, Valdés, Villa y demás internacionales barcelonistas para el partido contra los Palanganas, el equipo de la Ciudad Condal (con perdón de otros como el Espanyol de Barcelona) ponía sobre el terreno de juego del Pizjuán a los nada despreciables Alves, Abidal, Keita, Messi, Ibrahimovic...Una lástima de equipo, supongo.

Pero Don Josep está por encima de eso. Es un tío elegante, educado, formal.

No es el puto anormal estridente que puebla el júrgol patrio. No es el entrenador quejoso que culpa a los árbitros o que lamenta que no tenga los jugadores que él había pedido y el club le ha negado. Sabe dónde está y a qué equipo entrena.

Sin aspavientos ni posturitas. Todo un señor. Algo de lo que el júrgol, tan dado a supermachotes con pendientitos de brillantes, melenitas, ciclados, bemeuves y mariconas varias, adolece.

Pero si fue elegante en el mediocampo del Camp Nou, aún lo es más, si cabe, en el lateral. En el área técnica. En la sala de prensa. Un ejemplo, creo. Don Josep Guardiola.

Y aquí y ahora mis palabras para la camarera del Copy-Copa. Ojazos azules. Cuerpo nada impresionante pero no desdeñable. Al fin y al cabo una chica normal, con unos ojos nuy bonitos, que se suma a la lista de esas diosas de "detrasdelabarra" que los tíos vamos recopilando fin de semana tras fin de semana. Bar tras bar. Discoteca tras discoteca. Copa, al fin y al cabo, tras copa.

Y a eso se llama erótica de barra. Y si no se le llama así yo la bautizo con ese nombre. Porque detrás de una barra se liga. Por muy feo/a que seas. Se liga.

Porque a una tía a la que no le harías ni caso por la calle te la comerías sólo por estar al otro lado de la barra.

Y dejando atrás a Ojazos Azules; tras tomarme mi mejicana Bohemia (que recomiendo) y dejando a los palanganas 3-1 (ni sé cóno ha quedado el partido ni me interesa) me encaminé al Bar Bueno, mi primordial objetivo post siestero.

El Bar Bueno fue en época tasca sevillana. Fue bar de vino peleón con casera blanca y cruzcampo con conchita de altramuces (vulgo shoshitos). Fue bar de suelo de serrín y camarero con tiza en la oreja.

El Bar Bueno es un sitio que conozco desde hace mucho. Y a día de hoy no es el local donde mi padre me pedía una Mirinda.

Sí, soy tan "experimentado" que conocí las Mirindas de primera mano. Y los Trinaranjus cuando se llamaban así. Y los había de naranja, limón o piña. Nada más.

Pero hoy día el Bar Bueno no es la tasca de entonces. Lo es en la estética (cutre y apuntalada, ruinosa) pero no en la oferta.

Mientras en los 80 el Bar Bueno no tenía más que "arbellanitas" y altramuces, hoy día sigue siendo la misma tasca pero con una oferta gastronómica impresionante.

Regentado por Paloma y Jin, Bar Bueno (calle León XIII) ofrece tapas de comida china y española. A la par, sin complejos. Con unos tallarines de muerte (hoy me he comido un plato, como cada vez que voy) y unos caracoles nada despreciables. Más quisieran muchos paisanos cocinar caracoles como lo hace Jin.

El hecho es que por fin llegué a mi destino. Pedí un botellín, un plato de tallarines con pollo y me arrimé el periódico. El ABC. Probablemente, por no decir seguramente, el diario más vendido en esta bendita y mariana ciudad que es Catetópolis.

Fundado por Don Torcuato Luca de Tena en 1929, ABC es el periódico más vendido en Sevilla por delante de El Correo de Andalucía (decano de la prensa subdespeñapérrica) y Diario de Sevilla. De hecho ABC es el tercer diario más vendido en España, tanto en su versión madrileña (1903) como hispalense.

Y ABC es ABC. Como decían Los Morancos es "er mejó papé pa envorvé er pescao porque es mu conservadó". "Conservadó" y más.

De hecho mi padre lo llamaba "Los dibujitos animados". Y si no sigue llamándolo así es porque murió. Mi padre, no el periódico. (Te echo de menos, quillo).

Sevillano como soy, sin orgullo ni aspavientos, me entristece y me enerva que este medio de comunicación, rancio, antiguo, retrógado, barroco, saltarrejas, patilludo y malcofradiero quiera llevar el rumbo de una ciudad que, mal que les pese, no es o que fue hace siglos.

Sevilla no es ya la Ciudad del Quinientos. Por más que lo sufran los caracortijos antipelli, anticarrilbici, antitodo.

Sevilla necesita crecer. Me gustaría conocer la opinión de Don Torcuato a día de hoy. Creo que dejaría "pasmaos" a esos grandes columnistas, a la par que igualmente mental,cultural y socialmente discapacitados Barbeito, Robles y Burgos (que dominan la retórica a su antojo, para deleite de muchos, pero no la razón, porque no la tienen), que promulgan sus ideas en ABC.

Pero dejemos a un lado a los "pobresito" . No dan para más y no podemos esperar más de ellos. Vamos a lo importante. Al Bar Bueno.

Hay que decir que Paloma, la que te atiende y sirve en el Bar Bueno, no se llama Paloma. Es china y tendrá el nombre que sus santos padres le dieron. Como a tí o mí. Pero ella es Paloma. Y pone tapas y cervezas al ritmo que sea. Y no importa que pidas arroz tres dlicias o paella, Bar Bueno te lo sirve, seguro.

Y Paloma estará ahí para servírtelo con una sonrisa. Nunca le falla.